CONJETURAS

Si a verte encierro cometido

no hay vuelco que el velo busque

si en encerrarme encuentro un laberinto

y una fuente donde mi corazón no mustie

porque abro ventanas donde no las haya

y estornudo con la pelusa de la falta

conjuros de lo pleno acometo

entre bastida y bastida de tus alas...

Las miro en revuelco regocijo

tus mejillas son un augurio de mil besos

que no entregados acontecen en mis versos

un sinfin de regustos remilgados

entre las mieles de tu encuentro me entrepierdo

y desdibujo cada noche entre mis senos.

A rebujito abarco a cada rato

sin rato porque vacio es mi comienzo

para llenarlo todo con el miedo

de redimir mi cuerpo a estraperlo

sin amores que colmen allegados

mi alma es milhojas de tremendos

llantos que en mis labios atraganto.

Pálida concubina, amiga, sentencia

la rabia que entrepudre mi vientre postergado

amor que no apareces me lleno

tersa luz de lo efímero se va apagando.

Pasión eres rabia que hacia dentro

viaja fluye hacia abajo

como un riego susurrado a fuego lento

entre mis piernas, del estómago a mis pies sin manos

que aguarden caídas ni cimientos.

Sin más he de reinventarme

como la hoja al sol otorga sentimientos

al verse iluminado entre rayos

y no poder alcanzar ninguno a tiempo.

Las musas vuelan más lejos...

No sé dónde estoy...y siento

que no hayo

que no busco

que no entiendo

que la tristeza se adueña de mi alma

y que es una enfermedad sin dueño.

Nació no sé en qué época mi alma

no sé cuándo se perdió en qué momento

que vivo cada ápice como un bucle

sintiendo a cada paso tambaleo.

¿Por qué me parece que lo que veo

ya lo he visto como en un hastio

y un aburrimiento

engañando a mi ser en el atontamiento

de sentirlo todo en un delirio

se sentirlo todo como nuevo?

Escribía Alicia sentada en su habitación. Acababa de leer el poema de Drac "Palestina, yo me adhiero". Grandísimas palabras sobre la injusticia del ser humano repitiéndose una y otra vez, el Amor es lo único que importa ¿por qué nos empeñamos en vernos diferentes cuando en verdad somos iguales? Amor con amor entrego, odio si te doy, odio tengo... Así no se llega a ningún sitio sólo pasos, pasos hacia atrás como cangrejos... Si mi bisabuelo levantara la cabeza... Con el regusto de sus versos en mi entraña, las gotas de agua en el vaso sobre la mesilla... Da igual pequeña, escribe lo que sientas...

Cuando la voz propia se vuelve cansada y coser es como remendar sin ojal fino... la garganta se vuelve como exigente y de sus cuerdas salen manos para del vientre sacar hasta el más mínimo eco del río. La voz propia del poema es como un vaiven, un vals del agua que pasa entre las rocas, llenando de formas todos los sentidos... qué es sino la palabra una forma que dar entre sus hilos un bello sonido...

A veces me hastían las palabras... pero...cuánto...cuánto os necesito...

Escribía Alicia pasados ya los treinta

conjeturas a su madrugada del alma

muestras de un insomnio muy vivo

que no pierde su adolescencia.