EL CUBO DE ALICIA

La mano que curva rompe el papel. Ha decidido por hoy ser plástico para aguantar, para asentarte, para agarrar, sujetar suavemente... ¿Eres huevo? ¿Eres vida? Entre sus dedos granos, densidad putrefacta, ¿eres herida? En su vértice ayuda deposita, algas de un mar para construir anclas, juncos de un valle para precipicios desconstruir, ramas decreciendo cualquier agujero...Y a veces es océano donde descansan las palabras, quizás tus vocales se paren en una arruga...pero la mano que curva se mantiene siempre viva... La mano que curva cuando se mueve va en una dirección... Tijeras son sus células para decaer allí donde quiera... Ha decidido hoy ser tela y ser saliente por si se caen los dientes, no sea que el "ratoncito pérez" se quede sin labor que atender...Y la tela cuando se mueve acaricia pero también es capaz de arrastrar y sobretodo y ante todo abriga, y sobretodo y ante todo, tapa...Y el saliente cuando se mueve provoca terremotos, decapita placas para hacerse resaltar....

En la espátula...No hace falta el sentimiento relamerlo entre el óleo de tus huesos revestidos si te encuentro...Un apéndice del recuerdo entredicho de tu cuerpo y el mío...Una báscula de borbotones en explosión de color...Entre tu pared gris...Amarillos a burbujas resoplando tanto amor...Aceros...Varillas y muros de contención...No hace falta el verbo para que la vocal se acorte entre témperas, que como un niño abres sentado en tu habitación, que yo sentada en mi habitación, como una niña, pintamos un día soñando con qué sería encontrarnos los dos, que si abres yo abrazo, rojos que a cortos rompen sin mensaje su voz...Ristras y riñas...arropan sin rima la risa que enjuta esgrima razón...En la espátula...perdida emoción...Aceros de yacimientos la célula prendida y colgada en suspensión...Así ha de sentirse el cuerpo... Gris...Para vestir tu cintura en gabardinas de época donde pintar tu luz... Color...Para explotar la chispa que se te hace en rincón...En la espátula...Tu dib...